22 июня, 4 утра. Донбасс. Что-то в крови киевских утырков не даёт покоя. Что-то одновременно столь родное, и столь далёкое, ведь все эти упа, унсо единственное, к чему близки были нацистам, так только к сапогам, которые драили. Но все равно не даёт покоя, терзает... С окраины доносятся первые прилеты. Ложится тяжело, гулко. Город ещё спит, только готовится к пробуждению, а потому эхо разрыва разносится с окраины через всю Горловку. Пару мгновений тишины.. ещё один разрыв. Через полчаса они уже идут чередой. Тянутся почти час, и вдруг затихают. Повисает тишина, нарушаемая лишь пением утренних птиц. Все, успокоились. Отвели душу, отдали дань памяти своим хозяевам. Но, видимо, забывают, что когда-то одно такое утро для большой идеи превосходства стало началом конца. Ничего, вспомнят. А пока беснуются...