Иногда, я задумываюсь, что движет мною, когда я творю? Почему именно эти, странные для обычного человека строки? Возможно, это мой природный пессимизм, и то странное чувство, которое наверное двигало самым первым философом, то дикое, животное желание свободы, извращенное божественной искрой – разумом.
И сотворил бог человека по образу и подобию своему, дал возможность творить – и сотворил человек грех.
Для меня стереотипы и общие понятия, такие как: счастье, жизнь, смерть - это скорее теории чем константы, для меня реальность – стена, мысли – дверь. Это чувство похоже на то, что ощущает солдат вкусивший крови, тот самый аромат поломанных границ и, та самая пустота разрушенных личных стен...