Человек в банке.
Представляем себе жаркое сибирское лето, частный сектор маленького Югорска, с 20 тысячами населения, желтый песок, пылящие машины...
Я иду пешком от телецентра к дому, который один из первых, после частного сектора. Возле одного из домов стоят все службы - милиция, прокуратура, скорая, ппс, газовая... Журналист всегда на работе... Особенно когда тебе 29 лет и ты живешь в маленьком городке. ППСник на входе: - Куда, вам нельзя...
Отвечаю: - Мне можно, я из Норда... Он: - Нет!
Выходит Морозова,главный прокурор... - А, Пескарев, пусть зайдет, Андрей - ты такое снимать не захочешь...
- Да ладно, чем нас хотите удивить...
Пока поднимался на маленькую лестницу мимо меня несли какой то хлам, соленья-варенья, складывали в буханку. Затхлый запах пенсионерского жилья - таблетки, плесень, ...
- Что произошло? , - спрашиваю у Морозовой
- Да сожительница убила сожителя из-за того, что тот громко храпел...
- А где труп?
- Да на кухне, под матрасом..
Пока иду, вереница ппсников с банками увеличивается...
На кухне вижу в углу два матраса - один на другой...
- Труп там?
- Да..
За матрасом, между ними, выглядывают грязные старческие ноги, но сами матрасы подозрительно тонкие...
- А где труп то?
- Ну остались ноги, а остальное она в банки позакатывала, сложила в чулан... Андрей, иди домой... Такое говно снимать будешь?
- Не буду... Ужас...И сколько банок получилось?
- 15...