43 года назад русская литература умерла. Погасли в самой России искры костра империи - Булгаков, Зощенко, Ахматова, Шолохов, Шапорина - пропал за границей набоковский фитилёк. На месте торжествующего шишкинского леса воцарилось мёртвое пепелище. Именно в этот момент, не раньше и не позже - русские народ артистичный и умеют брать паузы - в Нью-Йорке глуповатый парнишка, плебей, вырвал себе сердце и принес на пирамиду русского Солнца, литературы. Мне не увидеть, как выходит на берег первобытная рыба и как Лимонов пишет первые строки "Эдди". Но я вижу последствия этих событий. Я и есть их последствие.